Hay algo extraño en ver a un gato caminar por una habitación oscura con más confianza de la que uno tiene incluso con la luz encendida.
Nosotros buscamos el interruptor. Sacamos el celular. Extendemos la mano para no golpearnos con una silla que jurábamos recordar dónde estaba. El gato, en cambio, avanza. Reduce un poco la velocidad, mueve las orejas, orienta la cabeza, deja que sus bigotes se acerquen a lo que tiene delante y continúa como si la oscuridad no significara exactamente lo mismo para él que para nosotros.
Tal vez ahí empieza lo interesante: compartimos la misma casa, pero no vivimos completamente en el mismo lugar.
Eso me hace pensar en cuántas veces creemos que conocemos un espacio simplemente porque podemos verlo.
Sabemos dónde está la mesa, dónde termina el pasillo, cuál puerta suele quedarse medio abierta y en qué esquina dejamos los zapatos. Después de suficiente tiempo, incluso caminamos de memoria. Pero nuestra forma de entender la casa depende muchísimo de los ojos.
El gato tiene otras herramientas.
Sus bigotes, por ejemplo, no son un detalle decorativo ni unos pelos exageradamente largos que la naturaleza puso para que se viera más elegante. Son estructuras sensoriales muy sensibles. Nacen más profundamente en la piel que el pelo común y alrededor de sus folículos existe una importante conexión nerviosa.
Cuando esos bigotes se desplazan ligeramente por el contacto con una superficie o por movimientos del aire cercanos, el gato recibe información sobre lo que está ocurriendo alrededor de su cara.
No significa que lleve un GPS secreto en los cachetes ni que pueda reconstruir mágicamente cada centímetro de una habitación solamente sintiendo una corriente de aire.
La realidad es incluso más interesante, porque utiliza varias cosas al mismo tiempo.
Memoria.
Oído.
Olfato.
Una visión especialmente adaptada a condiciones de poca iluminación.
La posición de su cuerpo.
La sensibilidad de sus patas.
Y también esos bigotes que le permiten explorar lo que sucede muy cerca de él.
Es decir, mientras nosotros pensamos en la oscuridad como falta de información, para un gato todavía quedan muchas señales disponibles.
Y eso cambia completamente la manera de imaginar lo que ocurre cuando lo vemos atravesar el corredor durante la noche.
Quizá nosotros solamente vemos una silueta moviéndose.
Él probablemente reconoce un territorio conocido.
Sabe dónde suele estar el sofá porque ha pasado cientos de veces junto a él. Recuerda la distancia entre una habitación y otra. Escucha sonidos que nosotros ignoramos. Percibe olores asociados a diferentes zonas. Cuando se aproxima mucho a algún objeto, sus bigotes pueden ayudarle a detectar proximidad y contacto.
No está improvisando cada paso.
Está leyendo un lugar que ha aprendido.
Pensándolo bien, nosotros hacemos algo parecido.
Hay casas en las que uno entra por primera vez y se siente torpe. No sabemos dónde apoyar las cosas. Preguntamos dónde queda el baño. Nos golpeamos con una esquina. Abrimos el cajón equivocado buscando una cuchara.
Después pasan los días.
La casa empieza a quedarse dentro de nosotros.
Dejamos de pensar para ir de la habitación a la cocina. Sabemos qué escalón suena. Reconocemos la puerta que necesita un pequeño empujón adicional para cerrar. Sabemos dónde pega el sol a determinada hora y hasta distinguimos, desde la cama, quién está caminando por el corredor solamente por la manera de pisar.
Un lugar deja de ser solamente paredes cuando aprendemos sus señales.
Eso es lo que me parece bonito al observar a un gato.
Nos recuerda que conocer no siempre significa mirar.
Vivimos en una época extremadamente visual. Si algo no aparece en una pantalla, parece que no ocurrió. Fotografíamos la comida, los viajes, los conciertos, las reuniones y a veces hasta los momentos que todavía no hemos terminado de vivir.
Necesitamos comprobar mediante imágenes que estuvimos ahí.
Por eso resulta curioso convivir con un animal cuya experiencia del mundo depende de sentidos que nosotros solemos subestimar.
Un gato puede reconocer la llegada de alguien antes de que nosotros veamos quién abrió la puerta.
Puede girar las orejas hacia un sonido que ni siquiera habíamos notado.
Puede detenerse frente a una bolsa nueva simplemente porque huele diferente.
Puede investigar una caja durante varios minutos como si acabara de aparecer un planeta dentro de la sala.
Y sí, también utiliza sus bigotes para obtener información del espacio inmediato.
A veces olvidamos que esos bigotes están vivos en un sentido funcional.
No sienten en la punta como si cada pelo fuera un pequeño dedo, pero el movimiento del bigote se transmite al folículo, donde existen receptores sensoriales capaces de comunicar esa información al sistema nervioso.
Por eso no son algo que debamos cortar por estética.
Para nosotros pueden parecer demasiado largos.
Para el gato forman parte de la manera en que explora su entorno.
Me parece una buena imagen de algo que hacemos con frecuencia también entre personas: juzgar como innecesario aquello cuya función no entendemos.
Vemos algo extraño y queremos corregirlo.
Vemos una costumbre diferente y pensamos que sobra.
Vemos a alguien procesando la vida de otra forma y asumimos que debería hacerlo como nosotros.
Tal vez hemos confundido demasiado la normalidad con nuestra propia manera de percibir.
Hay personas que necesitan hablar para entender lo que sienten.
Otras necesitan silencio.
Alguien puede recordar perfectamente una conversación y olvidar dónde dejó las llaves.
Otra persona quizá no recuerde las palabras exactas, pero sí cómo se sintió aquella tarde.
Hay quienes entran a una habitación y detectan inmediatamente una tensión que otros no perciben.
No porque tengan poderes especiales, sino porque han aprendido a leer tonos de voz, silencios, miradas, movimientos, distancias.
También nosotros construimos mapas invisibles.
No con bigotes, obviamente.
Con experiencias.
Con recuerdos.
Con heridas.
Con confianza.
Con pequeñas señales que hemos aprendido a reconocer después de equivocarnos muchas veces.
Una persona que ha vivido durante años con alguien sabe cuándo un “estoy bien” significa exactamente lo contrario.
Una mamá reconoce ciertos silencios de sus hijos.
Un amigo nota cuando una respuesta está escrita diferente.
Una pareja puede detectar que algo pasa por una pausa que para cualquier otra persona sería insignificante.
Eso también es percepción.
Y muchas veces olvidamos cuánto del mundo humano ocurre fuera de lo evidente.
Quizá por eso me gusta tanto pensar en un gato recorriendo tranquilamente una habitación oscura.
Porque nosotros probablemente diríamos: “No puede ver nada”.
Y, sin embargo, él sigue avanzando.
La frase revela más sobre nosotros que sobre el gato.
Confundimos “yo no puedo percibirlo” con “eso no existe”.
Nos pasa con los animales, con las emociones, con las relaciones y hasta con la espiritualidad.
Queremos evidencia visible para todo.
Queremos resultados inmediatos.
Queremos señales enormes.
Queremos escuchar una respuesta clara cuando estamos intentando tomar una decisión.
Y muchas veces la vida funciona de manera bastante menos espectacular.
Hay cosas que solamente se entienden prestando atención.
Un cansancio que lleva semanas intentando decirnos algo.
Una amistad que se ha ido enfriando lentamente.
Una persona a la que queremos pero a la que hace meses no preguntamos realmente cómo está.
Una sensación repetida de estar haciendo muchas cosas y viviendo pocas.
Ninguna suele aparecer con una alarma gigante.
Son movimientos pequeños.
Algo parecido a esas señales mínimas que un animal aprende a interpretar porque su supervivencia, su orientación y su tranquilidad dependen de ellas.
Nosotros también podríamos aprender a escuchar un poco mejor.
No para convertirnos en personas hipersensibles que buscan significados ocultos detrás de todo, sino para recordar que la realidad tiene más dimensiones que las inmediatamente visibles.
Incluso dentro de nuestra propia casa.
Mientras escribimos en el computador puede estar ocurriendo un universo entero a pocos metros.
El sonido de una nevera que acaba de encenderse.
Una corriente de aire que entra debajo de una puerta.
El olor de algo que quedó sobre una mesa.
Una vibración producida por alguien caminando en otra habitación.
Para nosotros son detalles.
Para otro ser vivo pueden ser información.
Y ahí aparece una pregunta que me gusta: ¿cuántas cosas estarán ocurriendo alrededor nuestro que somos incapaces de notar porque nunca necesitamos aprender a percibirlas?
No hace falta romantizar a los gatos ni atribuirles capacidades misteriosas.
Precisamente lo sorprendente es que no necesitan magia.
Necesitan sentidos adaptados a su manera de vivir.
Nosotros tenemos los nuestros.
El problema quizá aparece cuando creemos que nuestra forma de percibir es la medida definitiva de la realidad.
Nos cuesta aceptar que un animal experimente nuestra propia casa de una manera que jamás podremos experimentar completamente.
El salón sigue siendo el salón.
La mesa sigue en el mismo lugar.
La puerta sigue teniendo las mismas dimensiones.
Pero para el gato existen capas de información que nosotros apenas imaginamos.
Olores.
Sonidos.
Texturas.
Movimientos cercanos.
Memorias territoriales.
Señales corporales.
Tal vez por eso algunos animales nos producen tanta curiosidad. Nos permiten sospechar que la realidad siempre ha sido más grande que nuestra percepción.
También explica por qué vale la pena respetar aquello que forma parte de su orientación natural.
Cortar los bigotes de un gato porque “se ven largos” sería mirar únicamente desde nuestra estética y olvidar su función sensorial.
No todo lo que sobresale sobra.
No todo lo que no comprendemos es inútil.
A veces una característica que a nosotros nos parece insignificante cumple un papel enorme para otro ser.
Y no puedo evitar llevar esa idea un poco más lejos.
Cuántas veces hemos querido eliminar de nuestra propia vida cosas que parecían incómodas sin preguntarnos primero qué nos estaban enseñando.
La sensibilidad.
La duda.
La necesidad de estar solos un rato.
El miedo que aparece antes de una decisión importante.
La tristeza que llega después de cerrar una etapa.
No digo que todo dolor sea necesario ni que debamos idealizar emociones difíciles. Pero algunas funcionan como sensores.
Nos dicen que algo importa.
Que algo cambió.
Que hay un límite.
Que necesitamos revisar una decisión.
Que estamos entrando en terreno desconocido.
Quizá madurar también consiste en aprender qué señales debemos escuchar y cuáles podemos dejar pasar.
Un gato no se queda analizando filosóficamente cada corriente de aire que toca sus bigotes.
Recibe información y sigue avanzando.
Nosotros tenemos una tendencia distinta: a veces sentimos una señal y construimos alrededor de ella una película completa.
Por eso también necesitamos equilibrio.
Percibir más no significa preocuparse más.
Significa aprender a distinguir.
Tal vez esa sea una de las cosas silenciosas que se pueden aprender observando animales: ellos no viven intentando demostrar que entienden el mundo.
Simplemente interactúan con él.
Exploran.
Se detienen.
Retroceden.
Vuelven a intentar.
Descansan.
Prestan atención.
Nosotros, en cambio, muchas veces necesitamos sentir que tenemos todo bajo control antes de dar un paso.
Queremos ver el camino completo.
Queremos garantías.
Queremos saber qué ocurrirá después.
Y casi nunca funciona así.
A veces solamente tenemos información suficiente para el siguiente movimiento.
Una conversación pendiente.
Una decisión pequeña.
Una intuición que merece ser examinada.
Una incomodidad que todavía no sabemos explicar.
Quizá vivir se parece más a recorrer una habitación con poca luz de lo que nos gustaría admitir.
No vemos todo.
Nunca vemos todo.
Aprendemos el lugar mientras avanzamos.
Recordamos dónde nos golpeamos.
Reconocemos algunas señales.
Desarrollamos maneras de orientarnos.
Y poco a poco construimos nuestros propios mapas.
Por eso, la próxima vez que veas a un gato desplazándose con tranquilidad por un rincón oscuro, puede que valga la pena observarlo unos segundos más.
No porque tenga un sexto sentido.
Sino porque tiene otros sentidos.
Y porque esa diferencia aparentemente pequeña puede recordarnos algo que olvidamos con facilidad: el mundo no termina donde termina nuestra capacidad de percibirlo.
Hay realidades que otros sienten mejor.
Hay señales que todavía no hemos aprendido a leer.
Hay personas viviendo una misma situación desde perspectivas completamente distintas.
Y hay momentos en los que quizá no necesitamos encender todas las luces para saber hacia dónde dar el siguiente paso.
A veces necesitamos algo mucho más sencillo y bastante más difícil:
prestar atención.
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— Juan Manuel Moreno Ocampo
Quizá entender mejor el mundo empieza cuando aceptamos que no somos capaces de percibirlo todo.
