Hay habilidades que admiramos tanto que terminamos confundiendo capacidad con invulnerabilidad.
Con los gatos pasa algo parecido.
Uno los ve caminar por el borde de una mesa, subir a un mueble que parecía imposible o lanzarse desde cierta altura y aterrizar con una tranquilidad que casi ofende. Mientras uno probablemente estaría calculando riesgos, distancias y posibles accidentes, ellos parecen moverse como si conocieran una versión distinta de la gravedad.
Y quizás por eso hemos repetido tantas veces eso de que “los gatos siempre caen de pie”.
La frase suena casi como un superpoder.
Pero detrás de esa capacidad existe algo mucho más interesante que una simple curiosidad sobre animales. Hay coordinación, adaptación, instinto, fragilidad y una idea que, pensándolo bien, también se parece bastante a nuestra propia vida: saber reaccionar ante una caída no significa que la caída no duela.
El cuerpo de un gato posee un mecanismo extraordinario para orientarse cuando pierde el equilibrio. Mientras está en el aire, puede reconocer cuál es la dirección correcta, girar distintas partes de su cuerpo y preparar sus patas para intentar aterrizar de una manera más favorable.
No ocurre porque el gato haga un cálculo consciente.
No está cayendo mientras piensa:
“Debo mover primero esta parte, después aquella y finalmente acomodar las patas”.
Simplemente sucede.
Su cuerpo reconoce el problema y responde.
Hay algo fascinante en pensar en todo lo que nuestro cuerpo —y el de otros animales— sabe hacer sin pedirnos permiso. Respiramos mientras dormimos. Retiramos una mano cuando tocamos algo demasiado caliente. Parpadeamos cuando algo se acerca demasiado a nuestros ojos.
Muchas veces creemos que la inteligencia está únicamente en aquello que podemos explicar, cuando existen respuestas profundamente sofisticadas ocurriendo sin palabras.
En los gatos, esa capacidad para reorganizarse durante una caída depende, entre otras cosas, de su sentido del equilibrio, la flexibilidad de su columna y la manera en que pueden mover distintas partes de su cuerpo con bastante independencia.
Es casi una negociación instantánea con la gravedad.
Primero necesitan reconocer que algo salió mal.
Después necesitan orientarse.
Y finalmente necesitan prepararse para el impacto.
Curiosamente, esas tres cosas también suelen ser difíciles para nosotros.
Reconocer.
Orientarnos.
Prepararnos.
Tal vez lo complicado no sea solamente caer.
Tal vez lo complicado sea aceptar que estamos cayendo.
Hay momentos en los que uno siente que todavía controla una situación simplemente porque no quiere reconocer que ya cambió. Una amistad que se está alejando. Una relación que dejó de sentirse igual. Un proyecto que no funcionó. Una decisión que parecía correcta y después comenzó a mostrar consecuencias inesperadas.
A veces seguimos moviéndonos como si el suelo siguiera exactamente donde estaba antes.
Y quizá por eso resulta tan interesante observar a un gato cuando pierde el equilibrio: su cuerpo no pierde tiempo discutiendo con la realidad.
No intenta convencer a la gravedad de que no debería estar cayendo.
Se adapta.
Eso no significa resignarse.
Adaptarse no es necesariamente rendirse.
Muchas veces es exactamente lo contrario.
Es utilizar aquello que todavía podemos controlar cuando algo que no controlamos ya comenzó a ocurrir.
Un gato no puede detener la caída una vez está en el aire.
Pero sí puede modificar la manera de enfrentarla.
Nosotros tampoco elegimos todo lo que sucede.
Podemos cuidar muchísimo una relación y aun así perderla.
Podemos prepararnos para una oportunidad y no conseguirla.
Podemos hacer planes detallados y descubrir que la vida tenía otros planes bastante menos organizados.
Podemos intentar actuar correctamente y equivocarnos.
La idea de controlar absolutamente todo resulta atractiva porque ofrece seguridad, pero también puede convertirse en una carga.
Si creemos que todo depende de nosotros, entonces cualquier fracaso parece demostrar que hicimos algo mal.
Y no siempre es así.
Algunas cosas simplemente se mueven.
Cambian.
Terminan.
Se complican.
Se caen.
Lo importante quizá no sea vivir evitando cualquier caída, sino desarrollar esa capacidad interior que permite preguntarnos, cuando algo comienza a desordenarse:
“¿Cómo quiero llegar al suelo?”
Porque incluso caer de pie tiene límites.
Ese es probablemente el detalle que más fácilmente olvidamos cuando hablamos de los gatos.
Que puedan orientarse durante una caída no significa que todas las caídas sean seguras.
Existe una diferencia enorme entre tener recursos para enfrentar un peligro y ser inmune a ese peligro.
Y esa confusión tampoco es exclusiva del mundo animal.
También aparece constantemente entre nosotros.
A veces vemos a una persona fuerte y asumimos que puede soportarlo todo.
Vemos a alguien que siempre resuelve problemas familiares y pensamos que puede encargarse de uno más.
Vemos al amigo que siempre hace chistes y concluimos que está bien.
Vemos a quien trabaja muchísimo y suponemos que puede continuar sin descansar.
Vemos a alguien superar varias dificultades y empezamos a tratar su resistencia como si fuera infinita.
“Él puede”.
“Ella siempre sale adelante”.
“Seguro lo maneja”.
Son frases que parecen elogios.
Pero a veces también pueden convertirse en una forma de abandono.
Ser capaz de levantarse no significa que no necesitemos ayuda.
Ser resiliente no elimina el cansancio.
Ser responsable no elimina el miedo.
Ser fuerte no vuelve insignificante el dolor.
Quizás hemos romantizado demasiado la capacidad de aguantar.
Hay personas que parecen esos gatos que siempre encuentran una manera de acomodarse antes de tocar el suelo.
Resuelven.
Improvisan.
Protegen a los demás.
Buscan soluciones.
Y como siempre consiguen continuar, nadie pregunta cuánto les dolió el impacto.
A veces ni ellos mismos.
Porque cuando uno se acostumbra a sobrevivir, puede terminar creyendo que sobrevivir es lo mismo que estar bien.
Y no lo es.
Hay otra cosa interesante en esa imagen del gato cayendo.
Durante unos instantes está completamente suspendido.
No está donde estaba antes.
Pero tampoco ha llegado todavía al lugar donde terminará.
Está en medio.
Creo que buena parte de la juventud se siente así.
Uno deja de ser ciertas versiones de sí mismo sin saber todavía quién va a convertirse.
Cambian amistades.
Cambian prioridades.
Cambian maneras de pensar.
Cosas que parecían importantísimas hace algunos años empiezan a perder peso, mientras aparecen preguntas que antes ni siquiera existían.
¿Qué quiero hacer?
¿Con quién quiero estar?
¿Qué vale realmente la pena?
¿Qué parte de lo que pienso es mía y qué parte aprendí simplemente porque todos a mi alrededor lo repetían?
Es una especie de caída lenta entre una identidad y otra.
Y obviamente queremos caer bien.
Queremos tomar buenas decisiones.
Queremos evitar errores.
Queremos que aquello que elegimos a los veinte siga teniendo sentido a los treinta, aunque todavía ni siquiera sepamos quiénes seremos entonces.
Pero quizá hay algo injusto en exigirnos aterrizajes perfectos mientras todavía estamos aprendiendo a orientarnos.
Las redes sociales tampoco ayudan demasiado.
Allí casi siempre vemos personas después del aterrizaje.
Vemos el trabajo conseguido.
La relación feliz.
El viaje.
El negocio que funcionó.
El cambio físico.
La graduación.
La foto donde todo parece tener dirección.
Rara vez vemos claramente esos segundos en el aire cuando alguien no sabía qué estaba haciendo.
Los meses de incertidumbre.
Las decisiones equivocadas.
Los mensajes sin respuesta.
Las conversaciones incómodas.
Las noches en las que alguien se preguntó si estaba perdiendo el tiempo.
Entonces terminamos comparando nuestra caída con el aterrizaje de otra persona.
Y obviamente salimos perdiendo.
Porque desde afuera casi todo parece más coordinado.
Quizá una de las cosas más humanas que podemos aprender es que no necesitamos fingir control durante cada segundo de nuestra vida.
Podemos sentir miedo y seguir pensando.
Podemos no saber qué hacer inmediatamente.
Podemos pedir ayuda.
Podemos reconocer que algo nos superó.
Podemos incluso admitir que esta vez no caímos de pie.
No todas las historias terminan elegantemente.
Hay decisiones que dejan cicatrices.
Hay despedidas que tardan mucho en acomodarse.
Hay errores que exigen pedir perdón.
Hay oportunidades que no vuelven.
Hay golpes que cambian algo.
Y tal vez aceptar eso sea más sano que convertir la resiliencia en una obligación.
Porque también existe una extraña presión por aprender inmediatamente de todo.
Pasa algo doloroso y pareciera que enseguida tenemos que encontrar “la enseñanza”.
Como si cualquier experiencia difícil necesitara convertirse rápidamente en una frase bonita.
Pero algunas cosas necesitan tiempo.
Primero duelen.
Después se entienden.
Y algunas tal vez nunca se entiendan completamente.
La espiritualidad, al menos como yo la veo, también tiene mucho de aceptar esa parte desconocida.
No necesariamente significa tener respuestas para todo.
A veces significa confiar mientras no entendemos.
Reconocer que nuestra visión es limitada.
Aceptar que hay momentos donde solamente podemos actuar con la mayor conciencia posible y dejar que el resto encuentre su lugar.
Es curioso porque queremos certezas precisamente cuando más vulnerables nos sentimos.
Queremos saber que una decisión funcionará antes de tomarla.
Queremos saber que alguien se quedará antes de abrirnos.
Queremos garantías antes de confiar.
Pero casi ninguna relación importante viene con garantías.
Ni una amistad.
Ni un proyecto.
Ni una vocación.
Ni siquiera nuestra propia versión futura.
Vivimos saltando constantemente sin conocer exactamente cómo será el aterrizaje.
Y quizás la madurez no sea eliminar esa incertidumbre.
Tal vez sea desarrollar mejores reflejos internos.
Aprender a reconocer cuando algo cambia.
Mover aquello que podamos mover.
Proteger lo importante.
Pedir ayuda cuando la altura es demasiado grande.
Y recordar que ninguna capacidad nos convierte en indestructibles.
También vale la pena pensar en algo más cotidiano.
Si sabemos que los gatos pueden lastimarse incluso teniendo una habilidad extraordinaria para caer, entonces nuestra responsabilidad es no utilizar su capacidad como excusa para exponerlos innecesariamente.
Cuidar ventanas, balcones y espacios peligrosos no contradice su naturaleza.
La respeta.
Y esto también tiene una traducción humana.
Cuidarnos no significa desconfiar de nuestra propia fortaleza.
Descansar no significa que seamos débiles.
Alejarnos de una situación peligrosa no significa cobardía.
Poner límites no significa que no sepamos manejar problemas.
A veces creemos que demostrar capacidad significa permanecer constantemente cerca del riesgo.
Pero probablemente existe más sabiduría en evitar ciertas caídas que en demostrar cuántas podemos soportar.
Quizá ahí está la diferencia entre orgullo y cuidado.
El orgullo pregunta:
“¿Soy capaz de aguantar esto?”
El cuidado pregunta:
“¿Necesito realmente aguantar esto?”
Son preguntas completamente diferentes.
Y mientras escribo sobre gatos terminamos inevitablemente hablando de nosotros, porque creo que eso sucede cuando observamos con atención cualquier parte de la vida.
Un animal cayendo puede parecer simplemente una curiosidad física.
Pero también puede recordarnos algo.
Todos tenemos mecanismos que hemos desarrollado para sobrevivir.
Algunos aprendieron a callar.
Otros aprendieron a hacer reír.
Otros a trabajar sin parar.
Otros a solucionar los problemas de todo el mundo.
Otros a parecer siempre tranquilos.
Quizá esas fueron nuestras maneras de girar en el aire.
Nos ayudaron.
Nos protegieron.
Nos permitieron llegar hasta aquí.
Pero también sería bueno preguntarnos de vez en cuando si todavía necesitamos utilizarlas todo el tiempo.
Porque no siempre estamos cayendo.
Y vivir permanentemente preparados para el impacto también cansa.
Tal vez por eso la próxima vez que veamos a un gato hacer uno de esos movimientos que parecen imposibles no haga falta pensar solamente en lo extraordinario de su cuerpo.
También podemos recordar su fragilidad.
Esa combinación me parece mucho más interesante.
Capaz, pero vulnerable.
Ágil, pero no invencible.
Preparado para reaccionar, pero todavía necesitado de cuidado.
Algo bastante parecido a cualquiera de nosotros.
Tal vez crecer tenga menos que ver con conseguir que nunca volvamos a caer y más con aprender a reconocer las alturas que no necesitamos probar, las manos que podemos aceptar cuando aparecen y las veces en que, después del golpe, necesitamos quedarnos un momento donde estamos antes de intentar levantarnos.
Porque caer de pie puede ser impresionante.
Pero entender que no tenemos que demostrar nuestra resistencia todo el tiempo quizá sea todavía más importante.
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— Juan Manuel Moreno Ocampo
A veces la verdadera habilidad no está en evitar la caída, sino en saber cuándo necesitamos protegernos antes de que ocurra.
