Hay conductas que nos incomodan tanto que dejamos de preguntarnos por qué ocurren.
Encontrar pis de gato en una cama, en un sofá, en una alfombra o en cualquier rincón de la casa puede ser una de ellas. La primera reacción suele llegar antes que cualquier reflexión: molestia, frustración, preocupación y, en algunos casos, hasta la sensación de que el animal hizo algo deliberadamente para fastidiarnos.
Es curioso porque convivimos con los gatos diciéndoles que forman parte de nuestra familia, pero cuando hacen algo que rompe nuestras expectativas podemos empezar a interpretarlos como si razonaran exactamente igual que nosotros.
“Lo hizo porque está bravo”.
“Está celoso”.
“Me está castigando”.
“Lo hace porque sabe que me molesta”.
Tal vez el problema empieza ahí.
No necesariamente en el lugar donde apareció la orina, sino en la historia que construimos alrededor de ella.
Los seres humanos somos muy buenos atribuyendo intenciones. Lo hacemos incluso entre nosotros. Alguien tarda en contestarnos un mensaje y pensamos que está molesto. Una persona cambia su manera de saludarnos y creemos que hicimos algo malo. Alguien está callado durante una comida y nuestra cabeza empieza a llenar silencios con explicaciones.
Muchas veces preferimos una respuesta rápida, aunque sea equivocada, antes que convivir con la incertidumbre.
Con los animales puede pasar algo parecido.
Un gato hace pis fuera de su arenero y resulta tentador convertir inmediatamente la conducta en una especie de declaración de guerra doméstica.
Pero un gato no necesita vengarse de nosotros.
Necesita sentirse seguro.
Y esa diferencia cambia casi toda la conversación.
El arenero puede parecernos simplemente un objeto más de la casa: una caja con arena que limpiamos periódicamente y que preferimos mantener lejos de las zonas sociales.
Para el gato, sin embargo, alrededor de ese espacio existen muchas más cosas.
Hay olores.
Hay territorio.
Hay privacidad.
Hay accesibilidad.
Hay experiencias anteriores.
Hay sensación de seguridad.
Hay incluso asociaciones físicas que nosotros no podemos percibir.
Por eso, cuando un gato deja de utilizar un lugar que normalmente debería resultarle natural, posiblemente merece algo más que una reprimenda.
Merece una pregunta.
¿Qué cambió?
Quizás esa pregunta sea una de las herramientas más importantes de cualquier convivencia.
Y no solamente con los gatos.
Cuando una conducta cambia, casi siempre queremos corregir primero y comprender después.
Un hijo empieza a estar distante y preguntamos por qué se comporta así.
Una pareja está más callada y exigimos que vuelva a ser como antes.
Un compañero de trabajo comienza a cometer errores y pensamos que perdió interés.
Una persona que queremos deja de responder como acostumbraba y rápidamente juzgamos su actitud.
Nos cuesta considerar que detrás de una conducta visible puede existir una realidad invisible.
Con los gatos esa distancia entre lo que vemos y lo que realmente ocurre puede ser todavía mayor, porque ellos no pueden sentarse frente a nosotros y explicarnos qué sienten.
No pueden decir:
“Me incomoda entrar allí”.
“No me gusta esa arena”.
“Algo me duele”.
“Estoy estresado”.
“No me siento tranquilo en ese rincón”.
“No entiendo qué está pasando en casa”.
Simplemente actúan.
Y nosotros tenemos que aprender a observar.
Eso no significa romantizar cada comportamiento ni convertir cualquier problema doméstico en un misterio filosófico. Si un gato empieza repentinamente a orinar fuera del arenero, una posible causa física debe tomarse en serio. Algunos problemas urinarios pueden provocar dolor, urgencia o incomodidad, y necesitan valoración veterinaria.
A veces pensamos primero en educación cuando deberíamos pensar primero en bienestar.
Imagino lo fácil que debe ser equivocarse desde nuestra perspectiva humana.
El gato entra al arenero.
Siente dolor.
Sale.
Más tarde vuelve a necesitar orinar.
No puede comprender la anatomía de lo que está ocurriendo ni sabe explicar que existe una molestia interna. Lo único que posee es su experiencia.
Si cada vez que entra en determinado lugar siente dolor, quizá empiece a relacionar ese espacio con una sensación desagradable.
Nosotros vemos una caja.
Él puede estar recordando una experiencia.
Y entonces busca otro sitio.
Después llegamos nosotros, encontramos el resultado y pensamos:
“Este gato se volvió desobediente”.
Qué extraño puede llegar a ser nuestro concepto de desobediencia.
Muchas veces significa simplemente: “No está haciendo lo que esperaba que hiciera”.
Pero expectativa y comprensión no son lo mismo.
También pueden existir razones relacionadas con el propio arenero.
Pensemos un momento en nuestra vida cotidiana.
Todos tenemos lugares donde nos sentimos cómodos y lugares donde queremos salir rápidamente.
Hay baños públicos impecables y otros en los que uno entra porque no tiene alternativa.
Hay habitaciones donde podemos concentrarnos durante horas y otras donde cualquier ruido termina desesperándonos.
Hay espacios demasiado iluminados, demasiado encerrados, demasiado concurridos o simplemente incómodos.
El entorno nos afecta.
Sin embargo, a veces olvidamos que también afecta a los animales.
Un arenero puede estar demasiado sucio.
Puede encontrarse en un lugar donde hay ruido constante.
Puede resultar difícil de acceder.
Tal vez la arena cambió.
Quizás otro animal de la casa controla el paso.
Puede haber demasiados gatos utilizando los mismos recursos.
Incluso algo aparentemente pequeño para nosotros puede modificar la experiencia del animal.
La casa sigue pareciendo la misma.
Para el gato tal vez dejó de serlo.
Y aquí aparece algo que me parece profundamente interesante: solemos medir los cambios según nuestra propia escala.
“Solamente movimos unos muebles”.
“Solo llegó una visita”.
“Solo cambiamos la caja”.
“Solo trajimos otra mascota”.
“Solo estuvimos unos días fuera”.
Pero el hecho de que algo nos parezca pequeño no significa que también lo sea para otro ser vivo.
Eso también sucede entre personas.
A veces alguien nos cuenta una preocupación y pensamos que está exagerando porque nosotros reaccionaríamos de otra manera.
Nos preguntamos por qué algo aparentemente sencillo puede afectarle tanto.
Quizá la pregunta no debería ser si a nosotros nos afectaría.
Quizá debería ser qué significa eso para esa persona.
Con los animales, comprender exige un ejercicio parecido: salir durante unos segundos del centro de nuestra propia interpretación.
No convertir nuestra perspectiva en la medida de todas las cosas.
Tal vez por eso convivir con un animal puede enseñarnos humildad.
Nos obliga a recordar que no todo lo que ocurre alrededor nuestro tiene que ver con nosotros.
El gato no necesariamente orinó en la cama porque la cama sea nuestra.
No necesariamente escogió determinado rincón para mandarnos un mensaje elaborado.
No está escribiendo una carta de protesta.
Está respondiendo a algo desde su propia manera de experimentar el mundo.
Y entonces aparece otra pregunta incómoda:
¿De qué sirve regañarlo?
Si la causa es dolor, el regaño no elimina el dolor.
Si la causa es miedo, el regaño puede aumentar el miedo.
Si la causa es estrés, añadir tensión difícilmente resuelve el problema.
Si la causa es el entorno, el castigo tampoco modifica ese entorno.
Incluso puede ocurrir algo todavía más complicado: que el gato empiece a asociar nuestra presencia con una experiencia negativa.
Queríamos corregir un comportamiento.
Terminamos dañando la confianza.
A veces confundimos autoridad con capacidad de comprender.
Creemos que reaccionar con fuerza significa hacernos cargo de la situación.
Pero posiblemente hay situaciones donde la reacción más inteligente es detener el impulso de castigar y empezar a investigar.
Eso exige más paciencia.
También más responsabilidad.
Porque cuando dejamos de pensar que el otro simplemente “se porta mal”, aparece la obligación de preguntarnos qué necesita.
Y no siempre queremos hacer esa pregunta.
Es mucho más cómodo tener un culpable.
El gato lo hizo.
El niño es rebelde.
El empleado es descuidado.
La pareja es fría.
El amigo cambió.
Etiquetar termina rápidamente la conversación.
Comprender la alarga.
Nos obliga a observar detalles.
A considerar posibilidades.
A aceptar que quizá nuestra primera explicación estaba equivocada.
En una época donde todo parece necesitar respuestas inmediatas, aprender a observar puede convertirse casi en una forma de resistencia.
Vivimos rodeados de notificaciones, mensajes, videos cortos, opiniones rápidas y conclusiones instantáneas. Incluso cuando buscamos información sobre una conducta de nuestros animales podemos encontrarnos con decenas de respuestas en segundos.
Pero tener información no significa necesariamente saber mirar.
Podemos leer cien consejos sobre gatos y aun así ignorar al gato que tenemos delante.
Cada animal tiene un contexto.
Una edad.
Una historia.
Un entorno.
Rutinas determinadas.
Relaciones con otros animales y con las personas de la casa.
Por eso entender una conducta no consiste únicamente en memorizar que determinada acción significa determinada cosa.
La vida casi nunca funciona como un diccionario.
Conducta A no siempre significa problema B.
Hay que observar el conjunto.
Cuándo empezó.
Dónde ocurre.
Con qué frecuencia.
Qué cambió antes.
Cómo está utilizando el arenero.
Cómo se relaciona con los demás.
Si existen otros signos.
Y, ante cualquier sospecha de un problema físico, buscar orientación veterinaria.
Eso me parece especialmente importante porque algunas conductas que clasificamos rápidamente como “problemas de comportamiento” pueden tener detrás una causa médica.
Y un animal que siente dolor no necesita disciplina.
Necesita atención.
Tal vez haya algo profundamente humano en aprender eso.
Muchas veces tampoco nosotros nos comportamos como nuestra mejor versión cuando algo nos duele.
Podemos estar irritables.
Distantes.
Ansiosos.
Callados.
Impacientes.
A veces ni siquiera sabemos explicar qué nos pasa.
Y aun así esperamos que los demás entiendan que detrás de una reacción puede existir cansancio, miedo, estrés o dolor.
Quizás deberíamos extender un poco de esa comprensión hacia los seres que comparten nuestra casa.
No porque sean personas.
Precisamente porque no lo son.
Porque tienen otra manera de relacionarse con el mundo y nosotros decidimos asumir la responsabilidad de convivir con ellos.
Tener un gato no significa solamente comprar comida, poner agua y limpiar un arenero.
También significa aprender un idioma que nunca tendrá palabras.
El movimiento de una cola.
La posición del cuerpo.
Un cambio en el apetito.
Un escondite utilizado con mayor frecuencia.
Una rutina que desaparece.
Un comportamiento que aparece de repente.
Los animales hablan constantemente.
El problema es que muchas veces esperamos que hablen como nosotros.
Por eso me parece interesante la figura de las personas que se dedican profesionalmente a cuidar gatos cuando sus familias no están.
Podemos pensar que cuidar un gato consiste únicamente en llegar, servir comida, cambiar agua y limpiar.
Pero alguien que realmente comprende el comportamiento felino observa también lo que ocurre alrededor de esas tareas.
¿El gato está comiendo como normalmente lo hace?
¿Utiliza sus espacios habituales?
¿Su comportamiento cambió?
¿Apareció algo extraño en el arenero?
¿Está más escondido?
¿Se acerca con normalidad?
¿Existe alguna señal que debería comunicarse a la familia?
Ahí el cuidado deja de ser una lista de tareas.
Se convierte en atención.
Y creo que esa diferencia importa muchísimo.
No hace falta convertir cada movimiento del gato en una alarma. Tampoco vivir obsesionados interpretando cada gesto.
Se trata de conocer lo suficiente para notar cuando algo dejó de ser habitual.
Porque querer también es aprender a reconocer cambios.
Quizás esa sea una de las partes menos visibles del cariño.
Estamos acostumbrados a relacionar el amor con abrazar, alimentar, acompañar o proteger.
Pero existe otra forma de querer: prestar atención.
Saber cómo es alguien cuando está bien para poder reconocer cuando algo no anda bien.
Eso sirve para un gato.
Y, de alguna manera, también sirve para nosotros.
Tal vez por eso una situación tan incómoda como encontrar pis fuera del arenero puede terminar enseñándonos algo que va mucho más allá de limpiar el suelo.
Nos recuerda que una conducta es apenas la parte visible de una historia.
Que reaccionar no es lo mismo que comprender.
Que vivir con otro ser implica aceptar que su mundo interior no siempre coincide con nuestra interpretación.
Y que algunas de las preguntas más importantes empiezan precisamente cuando dejamos de preguntarnos:
“¿Por qué me hace esto?”
y comenzamos a pensar:
“¿Qué puede estar pasando?”
Parece una diferencia pequeña.
Pero cambia nuestra posición completamente.
En la primera pregunta, nosotros somos el centro.
En la segunda, intentamos comprender al otro.
Quizá una convivencia más amable empiece justamente ahí.
No suponiendo malas intenciones demasiado rápido.
No convirtiendo cada incomodidad en una ofensa.
No castigando aquello que todavía no entendemos.
Observando primero.
Preguntando después.
Buscando ayuda cuando haga falta.
Y aceptando que cuidar verdaderamente a otro ser vivo implica aprender, una y otra vez, que el mundo no se experimenta solamente desde nuestros ojos.
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— Juan Manuel Moreno Ocampo
A veces entender empieza cuando dejamos de preguntar quién tuvo la culpa y empezamos a preguntarnos qué necesita atención.
